Peliculillas

La semana pasada fue intensa, por muchas razones. Y esa intensidad, no sé si afortunada o desafortunadamente, tuvo compañía. La de dos películas que había querido ver, por el afecto que le tengo a sus directores, pero cuyo atractivo me resultaba más bien aversivo. Ni modo, los dos encuentros inevitables de la semana resultaron coincidentes con estos dos encuentros fílmicos, evitados largamente. De los cuatro salí despavorida, luego de haberme sentido hipnotizada -es cierto- con una media sonrisa en la cara. La piel que habito y Midnight in Paris.

Y para esta "reseña", tengo sólo una palabra para cada película. Bueno, una palabra primero y luego más; pero en principio una:

La piel que habito: pinche capricho (okey okey, dos palabras, pero "pinche" no cuenta).

Siempre me he imaginado que, en sus primeros proyectos de largo o cortometrajes, los estudiantes de Comunicación o Cine seguro le dan vuelo a la hilacha tratando de hacer realidad esos viajes densos que toda su vida los han atormentado. Digo, es la primera oportunidad que tienen de ver realizado aquello que sus mentes macabras y creativas tienen guardado para la pantalla y el séptimo arte. Y en realidad no importa el resultado; no afectará sus venideras carreras de cineastas. Lo saben. ¿Lo saben?

Así es La piel que habito. Cierto que Almodóvar siempre se ha caracterizado por sus personajes y temas borderline: trasvestis, prostitutas, homosexuales, asesinatos, necrofilia. Pero oh Dios, en La piel que habito sí que llevó todo al borde de la línea. Me quedó claro que Almodóvar se dio el pleno gusto de jugar con todo lo que le movía y viajaba en ese momento, sin importar qué tan coherentemente armada quedara la historia. Y eso no sé si me dio gusto, risa o decepción. Quizás ambas tres. El guión y los diálogos están tan irónica y ridículamente mal hechos, que creo poder apostar que Almodóvar simplemente se divirtió haciéndolos y ejecutándolos. Como Robert Rodríguez en Machete. No creo que se haya tomado a sí mismo en serio. ¿Genética, karate, transexualidad, violaciones, secuestros, un doctor desquiciado que sale siempre absolutamente impune de todas sus trastadas y el Tigre de Santa Julia en una sola película? No lo creo. Eso sí, un cuidado de la imagen exquisito, y una Elena Anaya bella bella, además de que sí, bueno, a mí me dejó algo boquiabierta descubrir de qué iba la cosa. El leitmotiv quizá sea la imposibilidad de llegar al mero centro de lo que las personas somos. ¿La piel? Es sólo lo de afuera, ¿qué no? Las personas están dentro, viven dentro, gritan dentro. 

Entretenida y palomera, justo como...

Midnight in Paris: Aburriiiidoooo

Como lo suponía al leer las sinopsis y resistirme a verla: lo único nuevo que ofrece la película es la interpretación humorística de las figuras más destacadas y curiosas de la literatura y las artes. ¿Pero eso qué? Sí, sí, un Hemingway traumado, un Dalí traumado, un Picasso escaso. Pero de ahí en fuera, el Woody de siempre, el torpe, nervioso macho beta, que tiene una inverosímil suerte para enamorar a las mujeres bellas. Sólo que ahora más joven. Owen Wilson hace una impresionante labor de imitación pero nada más; no aporta nada nadita al eterno personaje woodiesco. Y eso, me atrevería a decir, no es del todo culpa suya.

Qué hueva ver una película más de Woody Allen. ¿Para qué? ¿Qué aportó al mundo Midnight in Paris? ¡Nada! Definitivamente, para esta postrera etapa de Allen, me quedo con sus "desviaciones" fílmicas: Match Point, Cassandra's Dream, Vicky Cristina Barcelona, You Will Meet a Tall Dark Stranger.